La isla se nos llena de tipos en chanclas. No lo digo por los vilipendiados turistas ingleses baratos que nos dan de comer, sino por los horteras locales que tienen enfrente, manifestándose, y por otros primos hermanos. El nivel de elegancia está por los suelos y sólo veo por la calle indocumentados con una camiseta […]
Un operario que reparaba la línea eléctrica subterránea de la ciudad ha encontrado un túnel en los fondillos de París, derechito hasta La Santé. La famosa prisión urbana de la capital francesa es la única en Europa que posee un área VIP. Resucita el Conde de Montecristo, el inolvidable personaje de Dumas que tuvo su
Han lanzado a Luis Rubiales, expresidente de la Real Federacion Española de Fútbol, a la plaza como chivo expiatorio de los males nacionales. Pero ya Rubiales no tiene ni para coca-colas. Ni siquiera ha pagado al despacho de Juan Inurria -a día de hoy- las costas del juicio que le ganamos al señor Rubiales Javier
Los que se manifiestan en los aeropuertos contra los turistas y pintan los bancos del mobiliario urbano, cometiendo delitos, pretenden alimentarse del aire. Muchos de ellos viven de los subsidios que les pagan los que trabajan o hemos trabajado durantre nuestras vidas. Caen en la trampa de los diarios británicos, comprados por agencias de publicidad
Me está ocurriendo algo curioso: la calle no me entretiene. Ni la calle ni la gente que me encuentro por la calle. El confinamiento cambió mi vida y sufro una especie de agorafobia, espero que no grave, que debería tratarme, pero que no lo haré. Eso de perder el interés por todo es molesto, porque
El primer dibujo que Facundo Fierro (Las Palmas, 1938) pintó fue el de un toro
Reconozco que comencé a escribir el artículo sin nada que decir. Las fiestas tan prolongadas hacen que uno tienda a la molicie. Poco a poco le va cogiendo el ritmo a las cosas el cronista de todos los días y hasta el viento le sirve para llenar el puto folio. Los que se han ido
Siempre cita Juan-Manuel García Ramos a Borges cuando dice que el español habla alto, como quien jamás ha albergado la duda. No le faltaba razón al escritor argentino porque el godo, con su prepotencia habitual, y el canario, con su voz de corrida de barranco, hacen imposible que a uno se le entienda algo cuando
Mi vida ha sido como una estación de postas, de aquellas del Far West. De postas y de sueños. Cada una de las casas que he habitado se reburujan en las noches y componen la sinfonía de mis 76 años, aunque, si fuera verdad todo lo que cuento en mis crónicas, debería haber cumplido 110.
La guerra civil española no duró desde el 36 al 39, como dicen los libros, sino que empezó en 1936 y continúa hoy, con una tregua en la bendita Transición. Todo tiene que ver con la guerra civil en estos tiempos, incluso los platos de la taberna Garibaldi, en Lavapiés, propiedad del barman Pablo Iglesias
Estos días de procesiones remueven los lejanos tiempos de la infancia. Resonaban entonces, en la plaza del Charco, los gritos del padre Sierra, franciscano menor, vociferando un sermón de las Siete Palabras disparatado ante una multitud o poco atenta o aterrada por las apocalípticas frases del clérigo, alongado en el balcón del Banco Exterior. Los
Empresaria poliédrica y gastrónoma
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