Olor a banalidad

En ocasiones un olor describe mejor un recuerdo. La primera vez que entré al local del grupo de teatro que me cambió la vida existía en el ambiente una mezcla a telas húmedas, maquillaje y pegamento. Cuando aterricé en esta casa había vapores de tinta y tabaco. La escuela de Magisterio es, como en el local de teatro, humedad y, en este caso, madera vieja. El pabellón del Cisneros huele a Reflex, sudor y barro. Y así, supongo, que si pudiera, acumularía todo un relato olfativo para mi memoria. Las personas también dejan atrás su aroma, ese que enmascaramos con perfumes, pero que en la intimidad de los abrazos perdura. Es un ejemplo de cómo nos ocultamos, de cómo creamos artificios para no mostrarnos tal cual somos, pero que, a la postre, es lo qu se ancla en la memoria, como ocurre con las voces de los que no están ya o se perdieron de nuestra cotidianidad.

Incluso, la vista, el que se supone el sentido más objetivo, se subjetiva cuando reproducimos un rostro ya no presente. En estos tiempos en que todo queda fotografiado y recopilado sin sentido perdemos esas sensaciones, dejamos atrás esos instantes y nos ceñimos a lo certificado. Facebook nos recuerda nuestros recuerdos, administra lo que nos gusta, nos enseña lo que los demás creen que somos. Por eso, cuando un mundo se desmorona (uno propio o uno ajeno) no olemos, escuchamos o vemos, simplemente, lo registramos. Poco a poco crece la cortina que oscurece quiénes somos o cómo vivimos. Es teoría compleja de demostrar, pero creo que es por esa especie de banalidad que lo envuelve todo que somos más inhumanos. Y si no lean la crónica patria, por ejemplo, y descubrirán tanta superficialidad y artificios que, al final, de nada nos acordaremos y se cometerán los mismos errores. De manera aséptica y en la nube, pero igual de fatales.