Hay días que uno desearía borrar del calendario. Días que empiezan como cualquier otro y que, sin que nadie pueda imaginarlo, terminan convirtiéndose en una pesadilla. El pasado lunes fue uno de ellos.
La ironía, cruel e inexplicable, quiso que ese día en el que el CD Tenerife y su afición homenajeabamos a Alberto Molina, fallecido apenas unos días antes, se produjera una tragedia que terminaría arrebatándonos a Jesús de Miguel. A Demi.
Todavía cuesta encontrar las palabras para explicar lo que sentimos quienes vivimos aquello desde la grada. Primero fue la incertidumbre. No sabíamos exactamente qué estaba sucediendo sobre el césped. Después, las miradas, los gestos, el desconcierto. Y, poco a poco, la angustia fue ocupando todo el espacio. La ansiedad, el desespero, la impotencia, la rabia. Las ganas de gritar, de llorar, incluso de romper algo. Cualquier cosa que permitiera sacar de dentro aquella sensación insoportable de no poder hacer absolutamente nada por él ni por su familia.
Recuerdo el silencio. El desgarrador silencio del Heliodoro Rodríguez López cuando los aficionados abandonabamos las gradas después de que se suspendiera el partido. Un estadio que tantas veces ha rugido, que tantas veces ha celebrado y sufrido junto a sus jugadores, se quedó sin palabras y el dolor se sentía.
Recuerdo también a Landázuri rezando junto a su compañero caído. Las caras de los futbolistas del Andorra, que contemplaban lo que estaba sucediendo sin terminar de comprenderlo. Imágenes que se quedan grabadas y que uno desearía no haber visto nunca. Todo resultaba grotesco, terrible, irreal. El fútbol había dejado de importar. Ya no había rival, ni partido, ni resultado. Solo había un muchacho luchando por su vida.
Y llegó la noche.
Una noche interminable. No pude pegar ojo. Sabía que Demi estaba ingresado en la Residencia Nuestra Señora de la Candelaria y que su estado era muy grave. Intenté leer cualquier cosa que no fueran noticias, distraerme, pensar en otra cosa. Pero era imposible. Cada cierto tiempo volvía a consultar el teléfono, buscando una actualización, una información, cualquier señal que permitiera aferrarse a la esperanza.
El comunicado de madrugada lo leí al instante. Se agravaba el estado del futbolista blanquiazul. Yo estaba despierto, como si dormir aquella noche fuera una especie de traición a lo que estaba sucediendo. No sé cuántas veces consulté las noticias. Solo sé que ninguna lectura conseguía tranquilizarme.
Hoy, 3 de noviembre, sabemos que Demi ya no está. Y, sin embargo, cuesta asumirlo. Hay una sensación de irrealidad, como si estuviéramos viviendo un sueño del que todavía no hemos conseguido despertar. Como si alguien hubiera cambiado las reglas del universo en el que habitualmente vivimos y nos hubiera colocado, sin previo aviso, en una distopía que no reconocemos como nuestra.
Mientras escribo ha comenzado a llover en Santa Cruz, muy fuerte, como si no hubiera mañana. Y mientras los aficionados se acercan al Heliodoro Rodríguez López para rendir homenaje a nuestro delantero, parece que hasta el cielo llora su pérdida. Quizá sea una casualidad. Hoy, sinceramente, cuesta no encontrarle algún significado.
El sentimiento blanquiazul tiene algo difícil de explicar. Nos une a aficionados, jugadores, empleados, entrenadores, directivos y a todos los que, de una manera u otra, formamos parte de este club. Hoy ese sentimiento se comparte de otra manera: en forma de dolor. Y precisamente ahora necesitamos estar más unidos que nunca. No somos una familia de sangre, pero sí una familia de corazón blanquiazul. Una familia que hoy llora a uno de los suyos. A Demi, que tenía un corazón tan grande como el cariño que se había ganado.
No debió pasar. No debería pasar nunca. Y ojalá que lo sucedido sirva para que nunca más tengamos que vivir algo parecido.
Ahora solo pienso en Demi, en sus compañeros, en quienes compartieron vestuario con él y, especialmente, en su familia. En el dolor que ninguna palabra puede aliviar.
Besos al cielo, 9. Y amor infinito para su familia.
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