Septiembre promete ser más pendenciero que agosto. Es la tónica. En la locura instalada lo que viene no puede ir a mejor, aunque lo escenifique el sheriff Trump en el Despacho Oval frente al viejo y gacho Continente europeo, aunque lo ansíe Pedro Sánchez tras su paso por La Mareta con vino blanco de La Geria, Rodríguez Zapatero (vecino en Famara) y Almodóvar subvencionado. A Fernando Clavijo no le sirvieron aperitivo. Ni falta que hace. La añepa rechaza familiaridades y fotos de galería.
La sangría de verano se desangra sin necesidad de matanza. Bastan las mismas mofas, conjuras, alergias, declaraciones, desquicies… para que el fuego eterno avive la insaciable quema. Querer con el alma, como lo hace Clara del Valle en La casa de los espíritus, solo acontece en la buena literatura, impensable en el mundo terrenal demasiado racional y amante de sí mismo. Azuzar el conflicto, tensionar, es la consigna.
En la Península arde el monte y la piel inocente. Aquí, filoxera. Pero sin alarmismos. Lo dice Juan Jesús Méndez, presidente de la Asociación de Viticultores y Bodegueros de Canarias. Se han detectado treinta cepas infectadas en una finca de Valle Guerra y desde la Consejería de Agricultura, Ganadería, Pesca y Soberanía Alimentaria del Gobierno canario se insta a la inspección de más de diez millones de cepas en Tenerife ¡en pleno período de vendimia! El miedo de la clase política a no errar en los deberes y evitar el linchamiento social hace que, en ocasiones (es el caso), se tomen decisiones desproporcionadas. Desorden, angustia, improvisación… Hocicos amigos y enemigos. Guerra de trincheras en una herida desmedida.
Los asideros de mi niñez languidecen de pena. ¿Dónde queda la apacibilidad de la gente sabia? ¿El sosiego que abraza? ¿Devolverá la mar la botella del poeta medio llena de esperanza?
No sé. Escombros y desatención en las esquinas del Archipiélago. En sus azoteas, cunetas, ojeras y en los aeropuertos de Fuerteventura, Gran Canaria, Lanzarote, Tenerife Norte y Tenerife Sur. Ningunea Aena, agravia Aena. Ya es costumbre, especialmente en el vergonzoso hangar del Reina Sofía. Palmeras, antes altivas, hoy marchitan y gimen deshidratadas. Devora el polvo y la mala hierba. Los rigores del octavo mes pasan factura. Con la que está cayendo sobra el anuncio de que el árbol de Navidad más grande de España se instalará a unos cuantos kilómetros del abandono. ¡Bah! Pocas luces en la sociedad aparente del tamaño y desespero. El artificio impostado se plantará en el lago (seco) de Herzog & de Meuron. Mohíno santo desvestido. Lastimeras fiestas sacadas de quicio en Vigo y en Santa Cruz de Tenerife. Desafortunada comparancia, Tarife.
No hay descanso para la reconquista del bastón de mando y miradas torcidas. Heroico afán de servicio. ¡Ja! La mediática Luisi Castro, alcaldesa de Güímar por tercera vez (no hay dos sin tres), ya se ha hecho notar tras salir al rescate del abatido ángel de Juan de Ávalos por si le cortan las alas o se lo lleva el canarión (rápido estuvo con el ancla del crucero Canarias). La que fue aliada de la televisión basura mira con desconsuelo, además, a San Sebastián de La Gomera, finalista del concurso Grand Prix 2025. En este momento de gloria se cambiaría por la primera edil de la Villa colombina, Angélica Padilla. La final contra Cubas de la Sagra (Madrid) será este lunes, 25 de agosto, en La 1. Y ya ha cuadrado agenda. Inamovible. Casimiro Curbelo también se apuntará a la yincana. Cuestión de Estado.
Los animosos equipos, entre otros juegos, cogerán cocos, disputarán un partido de baloncesto en pañales, correrán como hámsteres y desafiarán a la papa caliente. Qué bonito el jardín de infancia y cuánta penumbra fuera.
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