¿Existía telepatía? ¿Tal vez la visión de los lugareños era tan buena como la de los guirres y nos veían desde que pasábamos Araza? ¿O el golpeteo de nuestras botas contra el empedrado que, a tramos, cubría el camino era recibido en la aldea como señales del Tam–Tam de los nativos del África central? Lo cierto es que, cuando alcanzábamos las primeras casas del Lomo de Masca ya Doña Leonila, la curandera y sanadora oficial del lugar nos esperaba con la cafetera preparada y unas cuantas tacitas con sus respectivos platos, un tanto desiguales pero que cumplían con su obligación.
Un aprendiz de médico siempre está orgulloso de su saber (Pero, ¿Qué sabe?) y discrepa con su “colega” en temas tan profundos como las corrientes de aire o el mal de ojo. Se toma, sin embargo, el ofrecido café. Y otro más que llega seguidamente. Desde el patiecito con sus tiestos llenos de geranios se puede observar, encuadrada entre las paredes del barranco, la isla de La Gomera.
El aprendiz de médico aquella noche, pese al cansancio de la caminata, no pega un ojo. Y no es por dormir en un saco sobre el duro suelo o por los aparatosos ronquidos de uno de sus compañeros. No, es que después de la curandera el ofrecimiento de café es constante en las primeras casitas del camino. No se pueden negar, pues sería un grave agravio a esta buena gente que lo da todo con verdadero cariño. Y con tanto café, según dicen, es difícil caer en brazos de Morfeo.
Menos mal que no son muchas las viviendas ocupadas en el corto trecho que les separa de la casa de La Abuela que, como siempre, les acogerá como madre, o abuela, cariñosa y amantísima.
Mientras la noche transcurre, mientras las ranas dan sus conciertos hasta que el silencio no es roto más que por el lejano ladrido de un perro o por un gallo que ha perdido el reloj y lanza su grito de amanecer fuera de hora, el aprendiz de médico piensa.
“Realmente, en este barrio aislado del mundo pues para llegar a él deben realizarse caminatas de dos o tres horas por caminos no exentos de peligros, si no hubiese alguien con conocimientos, aunque fuesen empíricos, de la medicina, difícilmente los pacientes sanarían. Doña Leonila, con su carisma, su sapiencia de hierbas y cocimientos, la larga experiencia que da la edad y un poquitín de suerte es aquí la persona idónea para tratar los males”
Amanece. Canta un gallo. (No sabemos si es el mismo del reloj estropeado u otro más centrado en su obligación de despertador oficial de Masca). El aprendiz de médico sentado en otro patiecito lleno de tuneras recibe una gran taza de leche de cabra recién ordeñada por María, la hija soltera de la Abuela. Mirando a la cumbre ve un grupo de personas que suben portando una gran caja oblonga.
María aclara. Es que llevan a enterrar a D. Fulano, a Santiago del Teide, que queda más cerca que Buenavista, donde, oficialmente, correspondería. La caja, una vez cumplido el trayecto, vuelve a la iglesia hasta que se la requiera de nuevo.
Los guirres callan. El barranco calla. Hasta el agua y la roca parecen guardar silencio. La naturaleza entera semeja guardar un postrer minuto de silencio en recuerdo del fallecido o fallecida.
Al aprendiz de médico se le atraganta la rica leche de cabra. Esto si que es tristeza.
Luis Espinosa García, 23.09.15
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