Si hace cuarenta años España hubiera tenido la mala leche que tiene hoy, habría sido incapaz de aprobar la Constitución y abrir paso a la democracia. Fueron fruto de un consenso a hachazos para desbrozar la mala hierba, pero, al fin y al cabo, consenso, que es palabra maldita en días protervos de guadaña como
La vida de los 60 era pacíficamente violenta. Los muertos del Vietnam regresaban en ataúdes envueltos en la bandera yanqui. Las víctimas procedían del infierno. Mi ídolo Cassius Clay/Muhammad Ali desafiaba al establishment dispuesto a pagar con la cárcel su objeción. “No tengo nada contra esos Vietcong”, proclamaba a los cuatro vientos, y su estampa
Cuando América tenía intacto todo el carisma, desde estas islas se hablaba de América como si estuviera ahí al lado. No era ninguna exageración colectiva
Somos nombres, denominaciones, y de hecho existe una empresa que se llama El nombre de las cosas
Yo he vivido 60 años y ya sé que se vive contra todo pronóstico. Y más allá de toda lógica
Esta columna cumple siete años, como las siete vidas de un gato, como las siete palabras en la cruz, como las siete llaves, como siete capas y un sombrero, como las siete colinas, como los días de la semana
Ya no hay locos en España, decía León Felipe, desde que “se murió aquel manchego”. Jesús Quintero, el loco de la colina, lleva tiempo enterrado en su fosa favorita, el silencio
La pobreza es un problema planetario y estas serían las islas del planeta de los pobres. La respuesta del comisionado ad hoc en el Parlamento cuesta digerirla sin temor a arcadas, descartadas las carcajadas en un tema que exige un tono circunspecto. Hoy la Cámara podrá ponerle al Gobierno la cara colorada, como pedía Cáritas
La figura de un canario indiscutible (hoy se contarían con los dedos de una mano los aspirantes a tal título para que no quedara desierto), que adornaba de una sencillez extrema todo alarde de su quehacer, nos resulta este domingo de resaca catalana una cita obligada
El 23 de octubre de 1977, Josep Tarradellas compuso un himno en un balcón, que cuarenta años después -por estos tiempos contravenidos- coloco al lado de la letra de una canción que muchos coreábamos sin saber catalán: Al vent, de Raimon. Por razones que son difíciles de explicarse a uno mismo -cuánto más a los
Luis del Olmo es leyenda viva de la radio, que si no estuviera manida sería una frase hecha a propósito
Mi tía Carmita no era una mujer de letras; estaba casada con un librero, pero no leía libros
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