Andrés Chaves

Bendita el agua que los tiempos han derramado sobre Madrid, con efectos disipadores (y riesgos de pulmonías, lo cual sería un desastre) en la Puerta del Sol. Quod natura non dat, Salmantica non presta. (Lo que la Naturaleza no da, Salamanca no presta). No se resuelve el país con una acampada, la acampada siempre es

La maga anda por los caminos anchos con el culo apretado y como guardando el equilibrio. Camina así, o sea con andares de vereda, porque está acostumbrada a circular por senderos estrechos y con algo pesado en la cabeza, sobre ese turbante que solo la maga sabe enrollar. La tela de esa cosa ha de

Este es un país muy aficionado a la chancleta. No hay más que ver al veraneante con Adidas para darse cuenta de que los maestros en arrastrar la chola conforman una clase social única, playera e irrepetible. Distinto es el guiri. El guiri lleva sandalias con calcetines, desde los tiempos de John Harris Stone, el

Sol, nota musical y nombre de plaza madrileña que, a día de hoy, apesta a porro, a meados y a alguna cagarruta urgente de gente que no ha conseguido llegar a los bares cercanos. Y a pota. ¿Por qué le gusta tanto a la izquierdona más rancia una acampada? Lo ignoro. Es como esa gente

Dentro de un par de semanas, en plena avalancha de manifestaciones de cuatro gatos en Madrid y de acampadas frente a donde esté Ayuso, nadie hablará de Ceuta. Es lo que el Gobierno quiere. España es un país de modas pasajeras, un país sin memoria que va proa al marisco. España no cambia, la gente

La España que se repite. Otra vez acampados en la Puerta del Sol, otra vez Madrid en multitudes, es lo mismo de siempre. Es la España que no cambia, idéntica a la del final de la II República y el comienzo la guerra civil, aunque los ciudadanos con unas cuantas perras más en los bolsillos,

Harto de Sánchez, harto de Begoña, harto de la ONU, harto de los moros, harto de la pobrecita Maricarmen, harto del ático de Ayuso, harto de Leire, harto del hermanísimo, harto de la memoria de Sabiniano, el de las saunas gays, harto del disléxico de Feijóo, harto del Tribunal Constitucional, harto de Puigdemont, harto de

O mi provecta edad me juega una mala pasada o en mi noche de insomnio del martes al miércoles, a las seis y media de la madrugada, escuché decir a la presidenta del Parlamento, Astrid Pérez, en la COPE, que quería “un huevo” a sus compañeros del PP y que el objetivo era ganar las

A punto de alcanzar la provecta edad de los 80, estos son los días en que he podido terminar de desembarazarme de toneladas de papeles acumulados en mi casa, de tanta sociedad que he tenido que crear en mi vida -cinco-, de tanto archivo y de tanto papeleo guardado que exige la puta Hacienda. Por

Ernesto Salcedo siempre me quiso llevar a El Día como redactor-jefe. Aunque yo era un hombre de La Tarde, la competencia. Un día, nos reunimos en la avenida de Anaga para sellar el compromiso, cuando me echaron del DIARIO DE AVISOS de la época, pero mientras llegaba al lugar escuché a Salcedo decirle al que