Andrés Chaves

A mí me da que esas monjas clarisas de Burgos que salen en los periódicos, día sí día no, de lo que tienen vocación es de agentes inmobiliarios. Aconsejadas por un prelado cuya ordenación fue ejecutada por un obispo ordenado como tal por el falso papa Clemente, aquel del Palmar de Troya que la montó

Conocí a un tipo que tocaba fatal el violín, tan mal que te chirriaba. Llevaba el instrumento a todas partes y, cuando se aburría, que era casi siempre, le daba a la cuerda con tan poco acierto que hasta la momia de Erques se levantaba de su lecho, a sus sones. Yo creo que la

El Taoro es un barrio inglés, en el que todavía quedan en las cunetas los restos de los gargajos furtivos –un inglés no escupe jamás- del coronel Whetered, que era amigo del deán anglicano de la iglesia cercana. Supongo que, como todos los británicos, incluido Mr. Anthony Eden, el primer ministro de la crisis de

Ayer me llamó una joven muy simpática de la Junta de Andalucía, profesora de Filología Francesa de la Universidad de Sevilla, que está localizando a los participantes en unas sesiones de teatro celebradas en el Colegio Mayor Fernando el Santo de Sevilla, en el 70. Y como yo he escrito sobre mi juventud en ese

Cuando escribes demasiado y lees menos de lo que deberías -me ocurre ahora- puedes sufrir un riesgo evidente de sequía intelectual. Por eso acabo de agarrarme a La Trilogía de Nueva York, de Paul Auster. Nadie como Auster contó Nueva York; si acaso, en la noche de los tiempos, nuestro Julio Camba, el solitario del

Carlos Díaz-Bertrana ha vuelto a la vida, sin necesidad de irse de ella. Puede decirse que ha tenido la suerte de los elegidos cuando le diagnosticaron un cáncer de pulmón y más tarde resultó que todo era la sombra maldita de una neumonía vieja. El viernes comimos Juan-Manuel García Ramos, él y yo para celebrar

Inmerso en un resfriado que lleva un mes instalado en mi cuerpo, los sueños casposos me persiguen. Soñé que había visitado una misión católica en África donde imperaba la corrupción y el disparate y sólo un cura se mantenía ajeno a ellos, cumpliendo ejemplarmente la tarea encomendada. El cura tenía la cara del padre Antonio,

El recordado Domingo de Laguna, que era periodista pero que no sabía escribir ni la “o” con un canuto, se apostaba en la Plaza de la Catedral de Aguere y saludaba de lejos a los personajes que acertaban a pasar por allí. Decía: “¡Adiós, don Fulano, insigne letrado, miembro de una de las grandes familias

Al papa Francisco le ha salido el espíritu de la barra brava por entre la sotana blanca porque ha dicho que en los seminarios hay mucho mariconeo. Bueno, es una opinión, supongo que sustentada con datos curiales. A don Francisco se le ha ido la Iglesia de las manos, no por esto, que es tendencia,

Dan asco los lunes. Me despierto sin nada que hacer y con el catarro dándome todavía la tabarra, polleando todo el día y físicamente agotado, porque tres semanas sin apenas salir y los síntomas no me hacen la vida muy agradable. Y, además, es lunes. Domingos y lunes son para mí días muertos y más